Quand le Dernier Joueur S'Arrête

Je ne joue pas pour gagner. Je joue pour me souvenir.

Dans la lueur des salles de minuit, où les algorithmes chantent comme des étoiles lointaines et les symboles sauvages dansent comme des rêves à moitié accomplis, j’ai trouvé mon rythme — non dans les jackpots, mais dans le silence après le dernier tour. Le RTP n’est pas un chiffre sur un écran ; c’est le souffle entre deux battements de cœur.

J’ai commencé avec 5 $. Pas parce que je ne pouvais pas en avoir plus — mais parce que je devais entendre la machine penser. Chaque scatter était une strophe. Chaque symbole sauvage, une métaphore de ce qui reste quand l’ego s’éteint. Le casino ne vendait pas d’espoir ; il vendait de l’espace — pour s’asseoir, respirer, imaginer marcher pieds nus sur un tapis rouge qui ne finit jamais.