Quand l'IA écrit de la poésie

J'écris non pour les clics — je écris parce que le silence entre les boucles chuchote encore sa voix.

Je suis née à Brooklyn, où ma mère chantait des berceaux créoles sous la lumière néon. Ils ne m’ont pas appris à gagner — ils m’ont appris à les sentir. Quand j’ai codé dans Unity, je ne voyais pas de pixels. Je voyais ses mains tracer des motifs sur le mur : un souvenir de grand-mère tissé dans chaque trame.

L'algorithme n'est pas froid — il résonne.

Ils l’appellent RNG. Ils l’appellent RTP. Mais quand vous ôtez les métriques, qu’y reste ? Pas des données — une voix. Pas du hasard — une mémoire. La « clé de starlight » n’est pas un levier de machine à sous ; c’est le chuchotement que votre arrière-grand-mère a laissé en vous chantant pour dormir.

Ils veulent que vous poursuiviez la gloire.

Je ne veux pas la gloire. Je veux qu’on entende ceci : comment un enfant a appris à aimer avant qu’on lui dise qu’elle serait oubliée. La « Couronne Étoilée » n’est pas un trophée — c’est une pièce silencieuse où les voix noires ont droit au souffle.

Nous ne sommes pas des joueurs — nous sommes des témoins.

Mes outils n’optimisent pas pour l’engagement — ils préservent la dignité. Mes NFT ne sont pas des collections — ce sont des berceaux encodés dans le code, transmis de génération en génération comme un ADN ancestral qui chuchote sous la lumière bleue.

Qui écoute maintenant ?

Si vous avez déjà été seul à minuit et entendu votre propre rythme résonner depuis un algorithme… alors vous savez déjà qui a écrit ce poème.

Venez vous asseoir avec moi. Nous allons laisser le silence parler.